Marina Manda Lembranças, 8 de outubro de 2015 Um homem, agora solitário, recebe três cartas. São de três mulheres. As três cartas fala...
Marina Manda Lembranças, 8 de outubro de 2015
Um homem, agora solitário, recebe três cartas. São de três mulheres. As três cartas falam dos mesmos fatos, coagulados ao redor de um ponto nevrálgico central que mudou o curso das suas vidas. Cada uma das mulheres os viveu a seu modo, e escreve para revelá-lo ao homem.
A primeira carta é da filha da amante do homem, que há pouco morreu. No dia antes da morte, a mãe entregou à filha seu diário para que o queimasse junto com as folhas secas no jardim. Antes de queimá-lo, a jovem o leu. E assim, tomou conhecimento dessa relação que ignorava, tendo sempre achado que a mãe, há muitos anos separada do pai, nunca mais havia tido alguém. Uma relação de amor e sofrimento, costurada pelas palavras "pecado"e "pecadora" que percorrem todo o diário. Uma relação de culpa, pois o amante da mãe é o marido da sua prima mais querida. A filha não consegue imaginar um amor "que não é iluminado pelo sol, e que flui de parte alguma para nenhum lugar, encaixado profundamente na terra, como um rio subterrâneo". E se espanta que durante 13 anos a mãe tenha lhe mentido. Mentiu para ela, mentiu para a prima. Que demônio a possuiu?
E conta como, na véspera da morte da mãe, antes de receber o diário, entrou no quarto e a viu sentada na cama, vestindo um quimono de seda especialmente bonito, que guardava há muitos anos. A prima entrou então no quarto. A filha saiu.
Agora, ela quer mudar de casa e de cidade.
A segunda carta é da esposa. O tom cortante diz logo de um ressentimento. Ela sempre soube que o marido era amante da sua prima. E nunca o disse. Porque era traída, resolveu trair. Relacionou-se com vários homens, pintores, artistas, um jockey, sem amar nenhum. Bebeu, jogou durante noites inteiras, deu festas. O marido nunca reclamou, nunca demonstrou-se ofendido, mantinha-se irônico, como "uma citadela protegida por todos os lados, formidável e impossível de conquistar". E, no entanto, ela o amava. Soube do romance com a prima pouco depois de se casar. Tinha vinte anos. De uma janela de um quarto de hotel o viu de pé na praia e, junto dele, vestindo um quimono de seda especialmente bonito, a prima que ela mais admirava.
E conta como, na véspera da morte da prima, foi visitá-la e, encontrando-a sentada na cama vestindo o mesmo quimono daquele dia distante, lhe disse que sabia, que os havia visto na praia, que sempre soube.
Agora ela quer o divorcio.
A terceira carta é da amante. Escreve antes de tomar o veneno que, embora já estivesse doente, a matou. Sabe que vai surpreendê-lo. Relembra aquele dia na praia, e de como ele lhe disse "o amor é uma obsessão. Por que eu não teria o direito de ser obcecado por você? "E depois, deitados na cama," Sejamos pecadores. Mas já que o seremos, sejamos grandes pecadores". Essa é a origem das palavras do diário. Ela se perguntou ao longo desses 13 anos, se o mais importante era ser amada, ou amar. E porque no início do casamento seu marido havia feito um filho em outra e ela havia-se sentido obrigada a deixá-lo, preferiu ser amada. Sem nunca, de maneira tão funda que nem se dava conta, deixar de amar o marido.
E conta a cena do quarto, quando a prima lhe disse que sabia e, em vez de sentir-se esmagada pela culpa como sempre havia pensado, sentiu-se aliviada.
No romance "Fuzil de caça", do japonês Yasushi Inoué, só do homem não sabemos os sentimentos. Aquele que alterou a vida de três mulheres, levando uma delas à morte, se mantêm calado como uma citadela.
