On the tip of the toes N ariz pontudo, olhar agudo, gesto de veludo. Isso dito, está descrito o Sapateiro Real. Não do Rei, que aquele rein...
On the tip of the toes
E tampouco apenas dela, pois transbordava para uma só pessoa o talento do Sapateiro. Também das damas de companhia e, por vezes, de raras cortesãs e raríssimos cortesãos escolhidos pelo real dedo.
Entre esses cortesãos, eis que um dia veio a incluir-se o Grande General, assim chamado menos pela estatura, que era até das mais comezinhas, do que pelas incontáveis vitórias nos campos de batalha. Querendo justamente recompensá-lo pela última delas, e não havendo no reino mais medalhas que lhe pudessem ser presas ao peito, nem mais espaço no peito em que pudessem prender medalhas, pareceu à Rainha que homenagem condigna seria ordenar que um belo par de botas fosse para ele confeccionado pelo Sapateiro Real.
Mal sabia que, embora profissional inigualável, este pouco ou nada entendia de botas. Seus dedos hábeis estavam mais afeitos a sapatinhos delicados, babuchas, coisinhas de veludo e de cetim enfeitadas com laços e empoleiradas nos biquinhos dos saltos. Mesmo os calçados masculinos em que tão raramente se via empenhado destinavam-se à corte, e eram quase tão graciosos quanto os das damas. Botas nunca haviam saído das suas mãos.
Assim mesmo, esmerou-se. Durante dias trabalhou o couro pesado, as grossas solas, os duros saltos. Tudo lhe era alheio. Franzia-se o cenho, feriam-se os dedos. Mas o martelinho batia, as agulhas subiam e desciam. E afinal, quando as botas ficaram prontas, sapecou-lhes um brilhante par de fivelas de prata, e abriu-se ele próprio num sorriso.
Ansioso para estreá-las e não tendo nenhuma oportunidade disponível, o General tratou de providenciar uma. À primeira provocação de um vizinho inimigo, declarou inevitável a batalha. E lá se foi, com as altas botas luzidias e o chapéu emplumado, à frente dos seus soldados. Verdejava o campo que logo estaria vermelho, o inimigo erguia os mosquetes de um lado, os oficiais, desembainhavam as espadas do outro. O General deu o sinal. Os trombeteiros tocaram o ataque. Lançaram-se os soldados para a frente.
Mas, ao invés de sentir-se levado contra o adversário por heróica coragem, o General sentiu que seus pés retrocediam, levando-o inapelavelmente na direção oposta. A tropa boquiaberta viu seu líder sair correndo, de costas. E, embora sem entender a inusitada manobra militar, seguiu seu exemplo. Caíam alguns por falta de habilidade, tropeçavam outros, enquanto a maioria recuava como um bando de escorpiões, abandonando o campo de batalha sob as gargalhadas do inimigo.
Sem fôlego, sem glória e sem chapéu de plumas, sentou-se enfim no chão o General. Descalçou as botas, e os pés moveram-se livres confirmando suas suspeitas. Eram elas as responsáveis, elas que, com suas fivelas de prata e seu brilho enganoso, haviam comandado seus passos rumo à degradação.
A cabeça do Sapateiro só não rolou porque dela gostavam os pés reais. E porque contrito penitenciou-se, confessando que por falta de hábito se havia enganado com as grossas solas, costurando-as – e com quanto esmero! – de trás para a frente. Isso nunca mais voltaria a acontecer, garantiu.
E a Rainha, para mostrar-lhe que o havia perdoado, e para amansar o General, ordenou que fizesse para este outro par de calçados. Não mais botas, porém, que o reino não podia correr tamanho risco. Seriam sapatos, semelhantes àqueles usados na corte.
Dessa vez, o Sapateiro não precisou franzir o cenho nem ferir os dedos. Sapatos cortesãos era tudo o que sabia fazer. E sabia fazê-los melhor que ninguém. Em breve estariam prontos.
E em breve o General os calçou. E com eles nos pés foi plantar-se com suas tropas naquele mesmo campo de batalha que havia presenciado sua desonra. Enfileirava-se, de um lado, o inimigo, erguendo os mosquetes. Desembainhavam-se, do outro, as espadas. O General levantou o braço, dando a ordem. Os trombeteiros sopraram em seus instrumentos. As primeiras notas do toque de ataque saltaram no ar. As tropas saltaram para a frente.
Mas ao som das notas, os sapatos, feitos para a corte e preparados para os bailes, começaram a dançar. Girava o General, alternando os pés em saltitos. A tropa estarrecida, porém treinada para a obediência, mais uma vez seguiu seus passos. Oficiais e soldados rodopiaram, sozinhos, e aos pares, bailarinos de armas na mão pisoteando com os pés ágeis o campo cheio de papoulas, enquanto ao longe, cada vez mais longe, ecoavam as risadas do adversário.
Dessa vez, nem a benevolência da Rainha foi o suficiente para impedir que o Sapateiro fosse trancado na mais alta torre do reino, à espera do cadafalso.
E agora ali estava ele, sentado na pedra fria, olhando lá no alto, bem no alto, a única janela da torre, e além dela o céu azul.
Durante a tarde inteira olhou, deixando gastar-se aquele azul que talvez fosse o seu último.
E o azul aos poucos gasto fez-se violeta. E o violeta cada vez mais escuro foi cortado por uma silhueta negra, depois outra, e outra. Morcegos lançavam-se na noite. Num assomo de ternura, o Sapateiro lembrou-se da sua oficina, dos sapatinhos todos pendurados no teto sobre a sua cabeça, lado a lado, par a par, montando guarda ao seu fazer, pendentes como morcegos no sono diurno.
Lá em cima entreviu outra sombra rasgante. Então descalçou os sapatos. Com muito cuidado atou-os pelos cordões. Depois, metendo a mão por dentro de um e o polegar por dentro do outro, segurou-os bem juntos, bem firmes, suspendendo-os acima do chão.
Como se despertassem ao seu toque, os sapatos estremeceram. Devagar começaram a mover-se, adejaram como duas asas negras. Duas asas que batendo a princípio lentas, depois cada vez mais rápidas, subiram erguendo o Sapateiro. E no escuro que já invadia a torre como água num poço, o levaram até a janela cruzando com ele o céu violeta.
***
And not only hers, because the talent of the Shoemaker overflowed for only one person. Also of the ladies-in-waiting and, sometimes, of the rare noblewoman, and even more rare nobleman chosen by the royal finger.
One day, the Great General came to be included among those noblemen, thus called less because of his stature, that was average, than by the countless victories on the battlefields. Wanting to reward him for the last one and, as the kingdom didn’t have any more medals that could be pinned to his chest, nor there was any more space on the chest where medals could be pinned, it seemed to the Queen that a dignified tribute would be to order that a fine pair of boots be made for him by the Royal Shoemaker.
Little did she know that, albeit being an unparalleled professional, he knew little or nothing about boots. His skillful fingers were more used to delicate little shoes, babuches, little things made of velvet and satin adorned with bows and perched on the tips of the heels. Even the male footwear to which he so rarely caught himself committed to was intended to the court, and was almost as gracious as those of the ladies. Boots had never emerged from his hands.
Even so, he applied himself. For days he worked the heavy leather, the thick soles, the hard heels. Everything was foreign to him. His brow would furrow, his fingers would be hurt. But the little hammer hammered, the needles went up and down. And finally, when the boots were finished, he slapped a shiny pair of silver buckles on them, and opened up in a smile.
Anxious to use them for the first time and without any opportunity available, the General went and created one. At the first provocation of a neighboring enemy, he declared the battle to be inevitable. And there he went, with the tall, shiny boots and the feathered hat, guiding his soldiers. The field that would soon be red was green, the enemy raised the muskets on one side, the officers unsheathed the swords on the other. The General gave the sign. The trumpeters sounded the attack. Forward launched the soldiers.
But, instead of feeling himself being carried towards the adversary by heroic courage, the General felt that his feet retreated, taking him hopelessly to the opposite direction. The troop, gaping, saw their leader run away, backwards. And, although they didn’t understand the unusual military maneuver, they followed his example. Some fell for lack of ability, others stumbled, while the majority receded like a bunch of scorpions, fleeing the battlefield under the laughter of the enemy.
Short of breath, short of glory, and short of feathered hat, the General sat at last on the floor. He took off the boots and his feet moved freely, confirming his suspicions. They were accountable, they that, with their silver buckles and their deceptive shine, had conducted his steps towards degradation.
The Shoemaker’s head did not roll just because the royal feet liked it. And because, contrite, he apologized, confessing that for lack of habit he had been mistaken with the thick soles, sewing them — and with such diligence! — backwards. This would never happen again, he assured.
And the Queen, to show that she had forgiven him, and to appease the General, ordered that another pair of footwear be made for him. Not boots, though, that the kingdom couldn’t be at such risk. It would be shoes, like those used in the court.
This time, the Shoemaker didn’t have to furrow his brow or hurt his fingers. Courtesan shoes were all he knew how to make. And he knew how to make them better than anyone. Soon they were finished.
And soon the General put them on. And with them on his feet went to stand with his troops on that same battlefield that had seen their dishonor. On one side, the enemy aligned, raising their muskets. On the other, swords were unsheathed. The General raised his arm, giving the order. The trumpeters blew into their instruments. The first notes of the attack order were launched into the air. The troops launched forward.
But at the sound of the notes, the shoes, made for the court and prepared for balls, began to dance. The General swirled, alternating his feet in little hops. The troop, dumbfounded, but trained to be obedient, once again followed his steps. Officers and soldiers waltzed, alone and in pairs, dancers with weapons in their hands stomping with nimble feet the field full of poppies, while in the distance, farther and farther away, the laughter of the foes echoed.
This time, not even the Queen’s kindness was enough to prevent the Shoemaker from being locked up in the highest tower in the kingdom, waiting for the scaffold.
And now there he was, sitting on the cold stone, looking up high, way up high, through the only window of the tower and, beyond it, the blue sky.
During the whole afternoon he watched, letting that blue that might be his last fade.
And that blue that slowly faded turned violet. And the increasingly darker violet was cut by a black silhouette, then another, and another. Bats plunged into the night. In an outburst of tenderness, the Shoemaker thought of his shop, of the little shoes all hanging from the ceiling above his head, side by side, pair by pair, standing guard to his making, dangling like bats sleeping during the day.
Way up high he saw another tearing shadow. Then he took off his shoes. Very carefully he tied them by the strings. Then, putting his hand inside one of them and his thumb inside the other, he held them really close, really tight, raising them above the ground.
As if awakened by his touch, the shoes quivered. Slowly they began to move, flapped like two black wings. Two wings that, flapping slowly at first and then faster and faster, rose taking the Shoemaker. And in the darkness that was already invading the tower like water in a well, they took him to the window, crossing with him the violet sky.
Tradução: Fabiana Colasanti
Ilustração: Marina Colasanti
Ilustração: Marina Colasanti